Истории одного текстового редактора
[Recent Entries][Archive][Friends][User Info]
Below are the 20 most recent journal entries recorded in the "3sky" journal:[<< Previous 20 entries]
|
03:29 am
[Link] | Эх, засантабарбилось, закучерявилось настроение, оно же как вода из ушата - все с лица ненужное поедом ест. И подумалось тут о главном.
Смешное оно все же это главное как выхухоль, то глядишь грустью вселенскою представится, то хохотом птицы с неизвестным мне названием странным, а я все за горизонт взглядом загибаю, мыслями нескромными, этот горизонтальный акт совокупления неба и земли поперечу.
А мне бы сослогаться ямбами безразмерными со странными но милыми. И вот уже не печалится, но как бы и не агонизирует вульгарное. А мне бы по полю не паханому во втором лице неприлюдно.
Бреду как чукча фольклорный по тайге и сопкам своих настроений нугаданных. Зело несквернословно улыбаюсь словам несогласным из букв гласных, трехбуквенных и кратких, с хурмой артиклей неопределенных. Ни мной, ни небом, ни немой нимфой отдающей свой нарциссизм не мне.
Аутентичен и отнюдь не волен в себе проявить. Хотя являю непотребность насущную и там и сям по потребности и не по возможности.
|
|
01:57 am
[Link] | Глупость, очень дорожит своими достижениями.
А как иначе?
Иначе, её бы небыло.
|
|
03:32 am
[Link] |
Из записной книжки Афанасия
А по телевизору Шакира клешами песок метёт и промеж коней, желтых холмов и прочего колорита бёдрами призывно извивается. Архетип стремления, видишь ли... женского начала и мужского конца. А если кто в слове "конец", что не то видит - так это к Зигмунду. Или к терапевту. Конец, это ж - начало. Вот как конец настаёт (исправлено редактором), значит, что-то начнётся. Это вот, прямо как у японцев. У них "кончать", называется "начинать" (если вы понимаете, о чём я). С женщинами вообще такое бывает. Вот как начнут порой чего - мужчины, сразу кончают. Бывает, конечно и наоборот (если всё правильно, то очень даже часто), но это, как известно, от перемены слагаемых сумма не меняется. А сумма, вещь такая - её всегда хотят. Она, как золотой червонец (или стобаксов, к примеру) - если на мелочь не разменивать, завсегда глаз радует. И не только глаз. У меня вот босс на одной работе говорил, что сумма, это есть результат экстраполяции сотрудников. Когда я понял, что конца этому не будет, решил что пора положить конец и поиметь начало.
Так и повелось. Без конца, счастья не бывает. Как начнётся, так и до самого конца. И вам того желаю.
|
|
04:06 am
[Link] | У человека, которого никто не слушает есть одно большое преимущество - он может действительно говорить что хочет и что думает.
|
04:03 am
[Link] | Новости с побережья Индийского океана:
Мы все на одной волне!
Current Music: John Lennon - Rip It Up-Ready Teddy
|
|
02:20 am
[Link] | -...Лена, знаешь, у тебя такие волосы…
Лёха неуклюже потянул прядь белокурых волос Лены Лобановой, как бы восхищаясь ими (довольно фальшиво выглядело, надо признать), затем тяжело закинул руку ей на плечо, обнимая.
- Знаешь, когда я вижу таких девушек как ты, - не унимался Алексей – Я чувствую, что должен предпринять решительные действия!
После чего, он придвинулся к Лобановой ближе, продолжая ухабисто обнимать её.
В это время, подошёл официант и молодой человек по прозвищу «Балкон», заказал бутылку шампанского. Он уже второй час пытался споить этим напитком Катю Петерсон. Он, правда, не знал, что Катя могла выпить шампанского всё равно сколько. И часто этим пользовалась. Это было смешно. Маша сидела рядом и трещала мне на ухо, кому какие она посылала СМСки.
- Ещё самбуки? – спросил я сияющую подвыпившими глазами Машу. Она кивнула.
Мы выпили, после чего я зажёг кусочек сахара на вилке над рюмкой с абсентом.
Лёха, вошёл в раж, и что-то пламенно объяснял Лене. Я не прислушивался. Она взглянула на меня, и я ей подмигнул. Женёк, сидел напротив и угарал над попыткой споить Петерсон шампанским. Я посмотрел на него, Лену, Петерсон и мы заржали.
Маша перешла на подробности о кастинге на De La Guarda. Я слушал в пол-уха, и подумал уже было перевести разговор на что-нибудь более предметное типа иня и яня и их роли в жизни межполовых отношений жителей мегаполиса, но в это время Лёха телепортировался в направлении туалета и я не преминул обменяться впечатлением с Леной по поводу сумбурных посылов сексуальной агрессии в её сторону. После чего, мы подцепили Катю Петерсон и выдвинулись с Женьком, Леной и Катей не много воскурить пару беломорин у в хода в заведение (по поводу курения в туалете, нам наказали сразу и при входе).
Мы курили, трещали о том и всяко разном, и я уже успел задуматься о детерминализме, сладости упадничества и прочей ереси, когда Катя взяла меня за руку и, сверкая искристыми от шампанского глазами спросила:
- Мы скоро двигаем в «Славу», а потом в «Цеппелин». Ты едешь с нами?
Я подумал о беспробудном недельном посленовогоднем марафоне и сказал своё твёрдое «не знаю».
Я пустил паровоз с последней затяжки Женьку и выкинул пятку.
Мы кинули туловища назад за стол заведения и Балкон с Лёхой налегли на своих жертв с новой силой. После перекура, это стало ещё веселее. Мы выпили с Машей ещё по самбуке, и я заказал себе опять абсент.
- Лен, ну вот ты как думаешь, - продолжал через Лену от меня Лёха – я же ведь не смогу успокоиться! Давай, я сейчас поймаю такси – он притиснул безразличную Лену к себе – и ты увидишь, что все, что я говорил – это правда!
Заиграла АББА Хеппиньюйер в стотысячный раз за этот новый год.
Маша продолжала рассказ о. Я не вслушивался в текст, но судя по её репликам, правильно попадал с вкраплениями своих междометий, типа: «Ну, а ты как думала», «не здоровая фигня», «А хуйли» и т.п.
Как всегда в такие моменты я стал представлять сидящего и улыбающегося под деревом Сатхва человека, которому мы все снимся и подумал о том, что пора сделать что-нибудь решительное, например, поднять своё туловище и отнести его в сторону извозчика.
Как всегда я чувствовал, что это не самое правильное, но наиболее приемлемое решение из всех. Я чувствовал в этом каденцию звучания мотива логического завершения деструктивизма бессмысленности происходящего.
- Ладно Женёк, двигаем к хуям, или где уже? - произнёс я риторическую фразу, после чего мы вышли на улицу, выполнили все привычные ритуалы: беломор – ночной магазин (всё только необходимое: зубочистки, филе рыбы, желатиновые конфеты и салфетки) – обмен репликами «бля, где мой телефон!» - «завтра созвонимся на счёт того, о чём говорили» и рассосались по своим направлениям в ночном городе.
Current Music: The Pogues & The Dubliners - Whiskey In The Jar.
|
|
05:06 pm
[Link] |
Ах Самара сестра моя, Кастрома - мон амур
Идут прения по поводу поездки в Кастрому на НГ.
Eugene (07:03 PM) :
убей в себе зануду, и я его прикончу!
Автор (07:05 PM) :
Слыш, а туда точно поезд не ходит? Может на поезде, или на самолёте? напьёмся по ходу..
Eugene (07:05 PM) :
и так напьемся. точнее накуримся!
Автор (07:07 PM) :
и пять часов в тесной машине тупить, с обкуренным клоуном за рулём, по российскому внедорожью? писдесс..
Eugene (07:07 PM) :
зануда
Eugene (07:08 PM) :
4 часа и будет зашибись!
Eugene (07:08 PM) :
а то и 3,5!
Автор (07:08 PM) :
ага. а то и 5 мин.
Eugene (07:08 PM) :
а если будешь много пиздить за 2,5 доеду
Автор (07:09 PM) :
а кто ещё набьётся в твой лимузин?
Eugene (07:09 PM) :
2 клевые девчонки!
Автор(07:10 PM) :
а вторая, кто?
Eugene (07:10 PM) :
Катя и Лена! Ты их не знаешь, они очень красивые. Типа тусовщицы, с ними весело!
Eugene (07:10 PM) :
Очень весело!
Автор(07:11 PM) :
Абхочешься, как я подозреваю..
|
|
11:33 pm
[Link] | -Прохор!
-Чего?
-Кто такая Венера?
Прохор поставил стакан с содержимым для внутреннего употребления, уже было поднесённый ко рту, вздохнул о своём и не поворачивая головы в сторону Васька ответил:
-Баба такая... богиня. У древних... греков.
Васёк заёрзал на неудобной доске, положенной на винный ящик, на котором он сидел, почесал пятернёй грудь под рубашкой, потом резко кивнул головой, будто убеждая себя в чём то и замолк. Прохор, неторопясь перелил жидкий рубин содержимого стакана в свой рот, отломил кусочек хлеба и закрыв глаза, стал медленно его пережёвывать.
-А тебе - то чего? - спросил он у Васька прожевав.
- Да-а ... ай.. ничего. Да. Ничего! - выпалил Васёк, кивая головой, буд - то желая нырнуть в ряску деревенского пруда за раками, нервно поглаживая быстрым движением руки, ёжик на бритой голове.
-Там это... Ну мне Колян сказал.. Она это.. как бы, сегодня перед солнцем пролетать будет - и быстро добавил оправдываясь - Нет, слышь, я это.. мне Колян сказал! Допился поди, чёрт.... до белки.. вот у него бабы там и летают...
Прохор, вытянул из пачки сигарету и закурил.
-Это планета пролетать будет. Её Венерой, как эту богиню назвали. Вот про неё, тебе Колян и говорил.
-Планета? - смутился Васёк, соображая. Налил себе полстакана и маханул разом. - ..Тогда понятно!
-..Поня-ятно-о... - задумчиво протянул прохор, всав со своего ящика и засунув глубоко руки в карманы подошел к окну. Клочки обоев с прилипшими кусками штукатурки на обшарпанных стенах комнаты, толстый слой пыли и проваливающиеся в темноте потолок, заброшенного, давно уже нежилого помещения, расположенного в доме приготовленном на снос, в котором, они с Васьком выпивали, наводили Прохора на философский лад. Докурив, он выбросил сигарету и не поворачивая головы он сказал:
- Ладно, всё. Хорош. пойдём.
Васёк встал, начал отряхивать брюки и догоняя Прохора и вспотыкаясь на обломках лестницы спросил:
-Слуш, а чего тебя вообще сюда потянуло-то? А?
-Ничего. Тебе что, в падлу?
-Да нет.. не, ты чё. Я помню мы это.. в детстве с пацанами.. по таким домам, часто... это, сейчас, странно просто... с чего это ты, вдруг...
Они вышли из подъездаиз заброшеного дома, в пустынный колодец двора, в котором косые треугольники теней, складывали простые узоры городского утра. Прохор, взглянул на часы и двинулся к туше чёрного Мерседеса, хищно притаившегося за грудой мусора, там, где они его с васьком оставили. Подойдя к машине, Прохор, ещё раз обернулся и посмотрел на старое здание. Кометы, планеты, всё движется по кругу, раз в сто, тысячу, миллион лет, но возвращаясь в то самое место, где они когда-то были. Но человек, никогда не сможет вернуться, туда где он когда-то был. Для людей, солнце светит каждый день по разному.
|
10:55 pm
[Link] | Верите классовое неравенство! Чтобы белый мундир и сенатская площадь, чтобы седой денщик коня на водопой, чтобы духовой оркестр в летнем саду и La madame, je vous implore... не надо до основания, а за тем... потому что за тем, только железобетонная арматура большого театра с серпами и молотами, прикладной оккультизм несостоявшегося бытия, которое так и не определило сознание, которое уплывает на белом пароходе в эмиграцию маргинального аутизма и картонного ницшеанства с трафаретным отпечатком "бог" на обратной стороне обоев евро-отремонтированной квартиры.
Отдайте фабрики рабочим и землю крестьянам в зад по настоящему и, наконец…
Остапа несло, короче…
|
|
10:57 pm
[Link] | Как гвоздь в башке,
Как всё что мне не надо
На сморщенном лице пустыни
Моих гедонистических тревог
Как радио шансон
В чужой раздолбанной попутке,
Как шарлатана, спиритический сеанс
И Зигмунда извечный аполог
И forte, только пьяно
Уставший мне, вульгарный мезальянс
Из чёрно-белых и запавших клавиш
Собачий, бесконечный вальс
|
|
02:51 am
[Link] | Шёл уже пятый час. Я сидел у обочины дороги, откинувшись спиной на пыльный отбойник скоростной автострады Лион-Париж. Везде и рядом, вальяжно расположилась вялохолмистая местность, покрытая бодренькой зеленью травы, на которою, палящее августовское солнце не производило никакого впечатления. Чего не сказать про меня. Мимо время от времени проносились машины с чёрными французскими номерами, на которые я постепенно перестал обращать внимание. Впрочем, так же как и они на меня, хотя справедливости ради, надо заметить, что они начали первыми. Рядом со мной косо привалился мой рюкзак с куском картона, на котором было написано мною слово “BERLIN”. С таким же успехом, там могло быть написано, например «Гватемала».
Французский автостоп, мать его восемь раз.
Я достал банку с горошком, упаковку с сосисками и кусок багета. Открыл ножом банку и стал, не спеша закусывать. Кроме всего прочего в этой стране на бензоколонках, что располагались на автостраде, не продавали алкоголь. Скорее бы уже добраться до Германской границы…
Я закурил и, закрыв глаза, откинул голову на горячий метал отбойника.
Из этого состояния, меня вывел характерный пофыркивающий звук останавливающегося грузовика.
Я открыл глаза и разморённый жарой и долгим ожиданием, даже не сразу воткнул в ситуацию. На обочине, остановилась огромная туша дальнобойного грузовика, весело моргая поворотником.
«..Бля!» Я подскочил и, схватив рюкзак, не веря своему счастью, рванул к кабине в припрыжку. Пройдя в тени крепостной стены фуры, я подошёл к кабине, дверь в которую открылась. Поднявшись по лестнице, напоминающей трап крейсера, я заглянул в кабину.
-Давай, садись, я тебя до границы подброшу! – предложил мне водитель, и я резво запрыгнул в кабину.
-Ты по-немецки, или английски говоришь? – спросил он меня, когда мы тронулись.
-Ага.
-..класс…Супер! – затараторил он по-немецки – Ты даже не представляешь, как я рад!
«А ужо я то как!» пронеслось у меня в ответ, и я улыбнулся.
Водитель был молодой парень, типичный представитель сквотов района набережной Гамбурга, или Берлинского Кройцберга. Чёрные джинсы, свитер и синие взлохмаченные волосы. Причина его радости состояла в следующем - он вёз груз в Мадрид. Если в Испании, ещё народ кое-как, кое-кто изъяснялся по (хотя бы) английски, то французы не больно жаловали разговоры на английском и тем более немецком.
Мы стали трещать о том и о сём. Его звали Миха (немецкое сокращение от Michael).
- У тебя кассеты есть? David Bowie? Lou Reеd? Давай поставим скорее!
Что за кайф… вы когда-нибудь путешествовали в дальнобойном грузовике "Вольво"?
Это настоящий бальзам на измученное тело утомлённого путешественника путешествующего по дорогам Франции автостопом, без знания французского языка!
Плавающие сидения, принимающие вслед за тобой удобную тебе позу. Значительно удобнее мягкого дивана, я вам доложу. Простор. Можно вытянуть ноги, или закинуть их на переднюю панель. Одинаково удобно. Звуковая квадросистема, кофеварка и холодильник, расположенные в салоне позволяют вам в полной мере ощутить преимущества комфорта в дороге. Про различные кондиционеры и звукоизоляцию я не говорю, можно предположить, что всё это есть по дефолту. Я взял холодного пива из холодильника, вытянул ноги. Мы двигались не торопясь, будто на крейсере по автостраде, в окружении замечательного сельского ландшафта Франции и обсуждали последние гастроли Ди Ди Рамона в Гамбурге. Я вспомнил, что у меня завалялся в кармане кропаль марокканского гашиша. Я предложил Мише.
- Слушай, - ответил он мне – я три недели молчал как монах, две недели как закончилась моя трава и уже дней десять, мне уже надоели мои кассеты и это ужасное французское радио… и ты меня ещё о чём-то спрашиваешь!
Мы покурили, открыли ещё по бутылке холодного пива и настолько расслабились, что совершенно не заметили, как приблизились к границе с Германией.
Здесь надо заметить, что был это 1995 год, когда употребление травы и хранение её для использования в личных целях ещё не было лигализовано в Германии. Это произошло несколькими годами позже. Посему, когда мы осознали что приближаемся к границе, сразу встряхнулись. Обычно машины на границе не проверяют, но грузовики проходят обязательную регистрацию и ставят отметки у пограничников в путевых листах. Мы начали срочно проветривать машину и приводить её в порядок, освобождаясь от пивных бутылок. Пиво, это конечно не беда, потому как его употребление в количестве некоторых бутылок разрешено правилами дорожного движения, но всё ж..
Впереди показался пограничный пост. Остановившись, мы вылезли из кабины. Два кекса, с красными глазами в откровенно неформальном виде и задумчивым взглядом, претендующим на серьёзный и благонравный.
«Здрасти-ваши-бумаги» и всё прочее. Досмотр и оформление. Мы делаем вид, что добропорядочные граждане (особенно я с русским паспортом и совершенно раздолбайским видом и Миха, который больше похож на Сида Вишеса, чем на водителя грузовика приличной компании. У полицейский делать серьёзный вид получается явно успешнее.
В общем, после досмотра нас, наконец, отпускают. И на прощание:
- ребята, вы бы кофейку попили перед дорогой….
Мы садимся и отваливаем. Дальше, всё будет проще.
Таким образом, я оказался в окрестностях городка Швебишьгмюнд, где мы попрощались с Михой, и я отправился дальше на Берлин, через юг Баварии.
|
|
06:23 pm
[Link] | Вот вспомнил судьбу того, как я оказался именно в Берлине. В 90-ом, мы окончательно решили с друзьями двигать наши туловища по миру. Сказано – сделано. Купили (как тогда водилось) приглашения в Германию (почему? А так сложилось). Оформили документы и отправились в ЖД кассу за билетами. Находясь в очереди (тогда сутки стоять надо было с утра самого, часов с 5-и), мы обсуждали до какого города брать билеты. Приглашения были до города Швебишьгмюнда. Тогда для нас всё едино было. Лишь бы вперёд двинуть. (Потом кстати, я всё же побывал в этом городе проездом, когда по Европе автостопом шлялся. Смешно стало. Но это уже лирика)). Обсуждали куда дешевле, куда целесообразнее… и тут, случайный человек из очереди говорит: «Двигайте в Берлин! Там все, такие как вы!» Прислушались к слову случайного человека, прониклись и купили себе билеты на поезд до Берлина (94 руб. в два конца, в один не продавали). И ни разу об этом не пожалели. За все 12 лет. Потом, года через 3-4, когда я побывал в посёлке сельской местности Швебишьгмюнд в Швабии (в районе Баварии) - мне весело стало, когда я себе представил чтобы было, если бы мы приехали впервые в Германию именно в это место…))) Определённо у судьбы есть ЧЮ, но в пределах разумного и это, внушает оптимизм))
Когда мы сошли с поезда в Берлине на вокзале Лиштенберг, встали по середине здания вокзала шумящего гулом незнакомой речи и наполненного запахами неизвестного. Мы прибыли туда куда стремились и, по сути, на этом кончался наш план на уровне осознанного. Дальше была неизвестность, в которую, мы просто верили. Четыре молодых человека в джинсах, джинсовках и кожаных куртках, знающих по-немецки лишь пару «полезных» слов типа: «Der Igle», “Ja, Ja Naturlich” и тому подобное)) Мы знали ещё некоторые английские фразы, являющие собой по большинству строчки из песен рок групп.
Мы купили пива и стали обсуждать по-русски окружающий пейзаж. А что ещё делать? Ведь если вы не забыли, наш план на этом заканчивался – мы приехали за границу и дальше предстояли абстрактные поиски единомышленников и своей предполагаемой судьбы. В промежутке свершений этой самой судьбы и поисков (как это часто и бывает), мы, как и многие другие на нашем месте, просто курили, пили пиво и обменивались впечатлениями.
В этот момент, мимо проходила девушка. Мы стали говорить о том, что это не плохое место, если сразу по прибытию, мы видим таких симпатичных девушек. Она остановилась, улыбнулась и обратилась к нам:
- Ребята, вы что, только что приехали?
- -..?
- -Вы из Москвы, наверное?
Признаться, это был шок для нас)). Мы разговорились, оказалось, что её звали Оля, и она была из Питера. Она улыбалась, когда слушала о наших «очень продуманных» планах и намерениях, после чего предложила пока оставить все наши рюкзаки у неё, пока наши планы не приобретут своё хоть какое-нибудь воплощение, достаточное, чтобы дать нам ночлег и пропитание. И мы двинулись к ней в гости.Мы ехали по чужому городу, в странных вагонах метро, двери в которых, надо было открывать самому, как во встроенном в стену шкафу, прилагая при том, немалые усилия. Незнакомая речь кругом, непонятные названия станций и пейзажи за окном.
- Это Рейхстаг…
- Где? Вот это здание похожее на фабрику?
- ..Да, стеклянный купол так и не поставили…
За окном проплывал пейзаж не знакомого города. Низкорослые пятиэтажные дома, серое небо и заводские трубы…
Наконец мы приехали. Wedding. Это английское слово было знакомым, но казалось таким странным в этом месте и в этой ситуации. Тем более, в качестве конечного пункта назначения в незнакомом городе. Но таким символичным, если смотреть на это по прошествии десятка лет.
Мы шли по брусчатке старых улиц. Вокруг был пейзаж, настолько отличающийся от наших представлений, что эмоции просто затаились, не спеша со своими выводами. Трансцендентный экзестенционализм = это было самым слабым выражением, которым можно было бы описать мои ощущения. Ганс Христиан Андерсен 20-ого века в действии. Неоновые рекламы массивов супермаркетов как ни в чём небывало втиснувшихся между пятиэтажных построек домов прошлого века, дымящих своими печными трубами. Тонкий запах золы в холодном воздухе.
Наконец мы пришли. Тяжёлая дверь подъезда одного из домов открылась ключом в руке Ольги, и мы вошли. Скрипящая деревянная лестница. Пятый этаж. Мы вошли в квартиру. Холод. Декабрьский холод. Пар изо рта. Мы в квартире.
-Сейчас, сейчас, я растоплю печку…
Ольга скрывается за дверью в комнате. Мы проходим на кухню. Появляется Ольга и ставит чайник.
- Скоро будет готов чай, у меня есть бутерброды и скоро станет тепло… Ну как там? Рассказывайте!
*Wedding – станция метро в одноимённом районе Берлина
Мы не могли остаться у Ольги, просто места было недостаточно. Квартира уже наполнилась теплом от печки (хотя в туалете по прежнему изо рта шёл пар), горячий чай растёкся теплом по телу и странность происходящего, стала частью этого тепла. Как бы там ни было, нужно было двигаться дальше. Нам по-прежнему нужен был ночлег и ответ на вопрос – Что дальше?
Уже начинало смеркаться (декабрь, если вы не забыли), хотя и не так поздно. Неизведанное хотело нас. И мы чувствовали себя готовыми к этому. Мы вышли из дома. Куда дальше? У нас был только один адрес, подсказанный Ольгой. Александр платц. Центральная площадь, где можно встретить большое количество различных людей.
Мы скитались по городу. По не знакомому городу и будущее не пугало нас. В конце концов, оно принадлежало нам. А как иначе?
Уже стемнело. Мы заговаривали с разными людьми (Ду ю спик инглишь? Хай! Ду ю ноу сам плейс, уэре уи кен мит сам пипол ху кен хелп ас ту тейк плейс фор стейинг?). Народ не удивлялся (и это удивляло нас) и старался помочь. Мы бродили по улицам, удивляясь не видимому ранее и неведомому до.
В конце концов, нам посоветовали двинуться к новым сквотам* на Франкфуртер алее. Туда мы и отправились, в конце концов.
Франкфуртер алее. Ригаер штрассе. Мы выходим из метро. Справа от нас Майнцер штрассе. Улица, на которой стоят блокирующие посты полиции и палатки, пикетирующих сквотеров, которых полиция выбила из захваченных домов за день до этого в продолжении недели уличных боёв. Неподалёку улица, куда полиция не добралась. Улица с захваченными домами, куда нам и посоветовали обратиться.
Мы идём по улице. Тёмные силуэты домов. На одном развивается красный флаг с серпом и молотом. Кажется, пришли. Металлические ворота, запертые на замок. Дело к полуночи и холод. Отчаяния нет, потому как всего 20-лет и много раз по столько впереди – чего отчаиваться?
В конце концов, ворота открывает молодой человек, к которому мы обращаемся с изложением. “You are Russians, right from USSR? – Yes, We are really Russians from USSR, and we need some place for staying!’ – “Ok, wait a moment, I must talk with other people…”
Через 15 минут, мы получили комнату в этом доме на первом этаже, где мы могли остановиться и растопить печку, немного перекусив сардинами, тушёнкой и «завтраком туриста» из наших запасов. После чего нас пригласили на кухню на второй этаж, где был созван пленум жителей этого дома. Мы раскурили трубку мира с чёрным марокканским гашишом, выпили «Сангрии» и были приняты решением совета дома на постоянное проживание.
Так и началась история нашего проживания в Берлине.
*Сквоты - нелегально захваченные неформалами дома, коих было немало после сноса берлинской стены в Берлине.
|
|
07:26 pm
[Link] | - Да ты, только посмотри на себя! – Кричал истерический женский голос из окна напротив – Придурок! Зарабатывает три рубля, а претензий на миллион! Раз ты такой крутой мужик, найми себе домработницу, чтобы она мудохалась со всем этим, заодно тебя и по ночам обслуживала, за отдельную плату! Ей претензии и предъявляй - а я тебе не нанималась!
Раздался грохот бьющейся посуды и падающей мебели (стул, наверное), голос женщины сорвался и затих.
- Хватит орать! – послышался через некоторое время мужской бас – сидишь дома и ни хрена не делаешь, только и знаешь, что по телефону трепаться часами со своими дружками, закрывшись в ванной, или туалете …
Мне надоело слушать эти голоса, резонирующие в тишине летнего утра и я, включил музыку. Я всегда так делал, когда жизнь окружающего мира начинала бить ключом. Сами знаете каким, сами знаете по чему. Я включал музыку, когда начинал слышать истерические вопли домочадцев за дверями моей комнаты и когда, когда захлопывалась эта самая дверь за моей ненаглядной, уходящей неизвестно куда на ночь. Музыка звучала у меня в голове, когда начальство на работе, начинало свои запилы по моим мозгам, со своими бесконечными претензиями и даже тогда, когда пара ментов на улице в сползающих на лоб фуражках и неряшливой форме, начинали разводить меня на деньги, за только что выброшенную пятку косяка.
Музыка, помогала мне не терять веру в человечество. Это было постоянным напоминанием о том, что есть люди, которые, умеют не разорять свою душу в пустых претензиях к этому несовершенному миру.
Когда закончилась песня, я собрался и вышел на улицу. На сегодня, у меня было назначено собеседование, в очередном ООО, ЗАО, или чёрт его разберет, ЗА чем там ещё.
Утроба маршрутки всосала меня в свой заполненный салон с истерзанными, бесконечным количеством задниц, сидениями. Как всегда, кто-то, что-то обещал - объяснял - убеждал - обсуждал по телефону, спал в углу поверженный зелёным змием, до полной синевы, или просто со скучающим видом изучал вид за окном, который, по сути, тоже напоминал салон такой же маршрутки, но масштабом побольше. Я сделал музыку в наушниках плеера громче и закрыл глаза.
Наконец, случилась моя остановка, и я вывалился из маршрутки, спотыкаясь, о неразлучные атрибуты тесноты, в виде всевозможных сумок, чужих ног, и прочих фрагментов тел.
Как всегда, поплутав в дебрях различных недостроенных строений, синих заборов, красных зданий и различных дорожек наискосок, которые, всегда являются неотъемлемыми составными текста секретарш, объясняющих дорогу к офису, предполагаемого, нового места работы, я оказался у цели
«Господи, спаси меня от очередного крепкого корпоративного духа…» Прочитал я, в уме привычную молитву и толкнул входную дверь.
В кабинет генерального, я сразу обратил на плакаты с мотоциклами, развешенные по стенам (особо порадовало изображение Harley Davidson - Softail (Heritage Springer) – жутко стильная вещь, на мой взгляд, если вы меня спросите). Сам генеральный, тоже был весьма любопытен. Кожаные штаны, белая майка с короткими рукавами, связка амулетов на шее, буйная кучерявая растительность на лице и голове. Он сидел на крутящемся стуле за столом и медленно вращался, перебирая ногами. В одной руке у него была Зипо, откидной крышкой которой, он размеренно щёлкал, а в другой руке, он держал около уха мобильный, по которому разговаривал в данный момент. Отвлёкшись, он помахал мне рукой, приглашая сесть:
- Ты садись, я щас... пару минут – быстро проговорил он мне и продолжил разговор, вращаясь на своём стуле.
- Ага.. Не-е… да ну, на фиг! А-а.. ну да, ну да… Ладно, я понял, потом поговорим… да, я тебе вечером перезвоню.. ага, ладно.. всё, давай пока… - закончил он разговор, вместе со своим вращением на стуле, положил телефон на стол и вопросительно взглянул на меня. Потом, вспомнив о цели моего визита, оживился и обратился ко мне.
- …по поводу работы, да? – и, не дождавшись ответа, стал рассказывать, о сути предложения, деятельности и условиях. В это время, за стеной, со стороны улицы послышались звуки активной деятельности рабочих. Он замолчал, поморщился, почесал свою бороду, задумавшись.
- … Я это.. музычку включу, а то… - полувопросительно обратился он ко мне и, поморщившись, покосился на стену, за которой, раздавались зубодробительные звуки. Я улыбнулся и пожал плечами.
- Да я, в общем, не против…
Когда я вышел на улицу, то подумал о том, что, по-моему, нашёл работу, мысли о хождении на которую, наконец, не будут меня ломать, как нудёж какой–нибудь бабки из очереди в овощном магазине.
Вернувшись, домой, я включил компьютер и, отпивая из чашки горячий кофе, задумался о неоднородности того самого мира, что нас окружает. Из открытого окна, снова понеслись сорящиеся голоса:
- Твою мать, и за что же мне такое наказание!? – слышался, истерический женский голос.
С кухни, забубнил телевизор, перекликаясь взрывами и воплями с грохотом посуды. Я закрыл окно, надел наушники и включил музыку.
|
|
09:41 pm
[Link] |
Петру Петровичу Кащенко посвящается.
Газета… список передач по ТВ на сегодня…
Так… ага… 22.00.. «Фентези. Отважный клоун защищает мир от чудовищ. Режиссер…
Джекичен, не иначе… стоп.
глаза ещё раз, более внимательно ощупывают текст. Ага, это «колдун», так прочитался и не "клоун", вовсе…
Из окна, замечательным… как будто там и полной грудью.
телевизор без звука, звук из колонок без изображения, свежестью из окна, без звука и изображения. Гармония. Глубокий вздох, тем, что из окна. А вот, гитару взять и в парк... на лавочку… так нет гитары, и не взять. Одни лавочки, да не те. Все гитары там, кончились они у меня.
Эхх… сплошные сингулярности… а вселенная не рождается. Одни только места в функции, где интегралы не берутся… да и откуда им взяться, если там ничего и не водится? А вот, как бы график составить, чтобы по нему всё выходило? Может тогда и придёт чего? «И отправился он вновь за ёлкой, но было это уже летом…» Падал прошлогодний снег и пластилиновые вороны, гонялись без устали за пластилиновым сыром, плавясь на солнце. В какой-то момент, всё доходило до такого абсурда, что начинало казаться, что сейчас, что вот-вот, сотрётся привычное изображение веками глаз и будет всё настоящим, как убогость певицы Валерии, подлинностью своей фальши, удивляющей пластилиновых ворон.
…опять, полной грудью…
Остановится когда – либо этот экспресс «Жёлтая стрела» по маршруту «Москва – Петушки», чтобы оба сошли, где-то под Таганрогом, среди бескрайних полей? Или это будет бесконечным, как маршрутное такси, как пробка на шоссе энтузиастов, или эскалаторный конвейер переходов метрополитена?
21.12. Мигает.
Простые движения, они как простые числа, только на себя и единицу делятся. Вот такая математика.
Да.
Вот так вот, с крылышками. Раньше ангелочки с крылышками были, а сейчас… простые движения. Творчество Брюса Ля Брюса, не иначе.
Ничего, после ужина, звук по телевизору вклЮчат, а может быть включАт. Перончик тронется, вагон останется. Всем привет.
|
|
05:48 pm
[Link] | - Как ты ко мне относишься?
- Как к Кристине Алигере, по телевизору...
-...хмм.. а как ты к ней относишься?
- Как, к телевизору в целом.
- ?
-....
- А чем тебе телевизор не у годил?
- Ни чем.
- ...писсимист...
- кому легко.
- Как с тобой люди общаются?
- редко.
- Не удевительно!
- писсимистка....
- Какая есть!
- И я, о том же...
|
|
06:08 am
[Link] |
Ни к чему
«Не успеть! Не успеть…. Нет, никак…» Чёрт бы побрал эти мысли, перетягивающие за собой ощущения на сторону неприемлемого «бросить всё и сдаться». Машину опять занесло со свистом резины, по измученному морщинами, как лицо шахтёра асфальту. Ещё один перекрёсток, погас в зеркале заднего вида. Корпус машины надрывно задрожал от мощи набирающего обороты двигателя. Прямая. «Не успеть… быстрее… ещё быстрее, ну же!» Напряжение, проходило дрожью по телу, выплёскиваясь холодным потом. Мысли, протестуя нервному напряжению, сыпались бестолковым горохом где-то отстранёно, в тех областях сознания, которое не было сконцентрировано, на этой безумной гонке. Неужели такие области были? Наверное, они всегда есть… и когда мысли уходят оттуда…. Лучше не думать об этом. Да. Лучше вообще не думать.
Резкий поворот руля, педаль тормоза в пол. Корпус машины, вносит боком в излучину крутого поворота. Руль в обратную сторону. Газ. В пол. Ускорение, вжимает тело в сидение. Колесо бухает на ухабе, протестующий удар руля в крепко сжимающих его, побелевших от напряжения руках. «Чертовы ухабы… светофоры… опять впереди. Жёлтый. Двести метров». Идущий впереди автомобиль, бросает в лицо красный свет тормозных фар. «Блллл….» Движения быстрее мыслей. Чёткий поворот руля. Корпус машины, выписывает плавную синусоиду, огибая автомобиль впереди «….аааать…». Поперечный поток на перекрёстке, уже начал движение. В зеркале заднего вида. Прямая. Последняя. Всё. Металлическая туша корпуса машины, подпрыгивает на бордюре тротуара на дороге к подъезду. Тело по инерции, напрягает вытянутые и упертые в руль руки. Натужный скрип резины покрышек, заканчивающийся мягким хрустом веток кустов растущих у дома, куда упирается бампер, окончательно остановившейся машины. «Так. Быстро. Внимательно… код. 276…». Дверь подъезда. Пальцы впиваются в кнопки домофона - 2.7.6. Клацание магнитного замка. Лестница, полумраком обшарпанных углов, блёклым безразличием исцарапанной краской стен, гнутые перила. Лестничный пролёт наверх. Первый, второй… третий этаж. Металлическая дверь в коричневом тоне шершавого дерматина. Белый пластмассовый квадрат с чёрной кнопкой звонка, который, продавившись под нажатием пальца, отзывается глухой трелью, за дверью в квартире….
Аутлук, обозначился конвертиков в трее на панели монитора. Письмо. Re[10]: your mail.
Текст и как всегда моё настроение, отраженное от него. Настроение в 15” дюймах монитора. Что оно для меня? Прислушиваюсь внимательно…. Только глухая трель звонка за запертой дверью в пустой квартире…
|
|
07:16 pm
[Link] | Настроение, не вписывается ни в какие рамки. Может, впишется в резкий поворот событий? Фиолетово мне и не мудро. Хотя, какие уж тут события… мат в три хода, не иначе. Трёхэтажный, к тому же.
|
|
04:11 pm
[Link] |
Записки на клочках бумаги
Стойкое отвращение к алкоголю в частности и ко всему человечеству в целом, мешало настроиться на позитивный лад. Мировая гармония, ломала своей убогостью. Мир красив такой, какой он есть, но может ли быть вкусен мёд из бочки, в которой присуствует дёготь, хоть бы и одна ложка? Мантра «ложки нет», явно не подходила к этому случаю. Ложка, определённо была. И это, чувствовалось во всём.
Неизвестно, к чему могут привести дальнейшие самокопания и рефлексия, но и то, или иное количество алкогольных напитков, или не алкогольных, или даже не напитков вовсе, наверное, могли бы сместить дискурс движения мыслей, в сторону областей, более положительных акцентов, но веры в это не было. Точнее, вера была, но совсем не в это, а в то, что не было доступным в данный момент. И это не радовало. По сути, это была проза повседневности.
|
04:10 pm
[Link] | Отношения полов. Интригующее словосочетание.
Никто и не заметил, как ПОЛ потерял свою интерьерную ограниченность.
Current Music: Lenny Kravitz - American Woman
|
|
03:41 pm
[Link] |
Убожество (рассказ. из серии)
Афанасий, наступил на напоминающую ухмылку трещину, потрескавшихся губ асфальта и остановился. Он так и не успел разобраться в своих, напоминающих запутанные банковские счета чувствах, которые, увлекли его сегодня с утра, в прогулку по городу. Мысли, не желали складываться в изящные узоры, плавными изгибами линий, художников модернистов, в осмысленную картину постмодернистской реальности. Посещение мест заключения животных, не сумевших наладить свои отношения с кармой и теперь отбывающих свой срок, в заведении, расположенном в городской черте и имеющем, вполне политкорректное название "Зоопарк". Отчего-то, возникли странные образы места, в котором, размещались вольеры, воспроизводящие антураж незамысловатого интерьера, стилизованного (по задумкам авторов и антропологов, разумеется) под естественную среду обитания человеческих существ, по тем, или иным причинам, заключённых в своих вольерах и выставленных, на показ и обозрение (за скромную плату, как без труда можно было бы долгаться), желающим провести свои выходные в прогулке по разного рода муниципальным общественным местам. Образ, был настолько ярким в своей реалистичности, что Афанасию, даже начало казаться, что он различает расплывчатые и уродливые наколки на замученных отсутствием витаминов и дешёвым экстрактом водки телах.
Толстая, рифлёная подошва ботинка скрипнула на широкой ухмылке тротуара, и Афанасий медленно двинулся дальше, продолжая размышлять об ироническом сарказме концептуальности нашего бытия.
От чего-то, вспомнился папа с дочкой, которая, посмотрев на него, не по годам серьёзными глазами, задала вопрос о том, что бывает со слонами в зоопарке, после того, как они умрут.
"Разве, это важно, что происходит с телами тех, кто стал, наконец, свободными?" Возникла, как-то сама собой мысль в голове у Афанасия, "Ведь что, по сути, отличает дом от тюрьмы? Возможность свободного выхода, по своему желанию..."
Многозначный контур окружающего городского пейзажа, разделяющего, вместо далёкого горизонта, утопающую в тенях землю и безразлично примеряющее свой вечерний наряд небо, создавал впечатление разнообразия. Становилось прохладно и к тому же, собирался дождь. Всё сводилось к одной простой и очень логичной мысли: "Выхода нет. Пора домой".
Current Music: Violent Femmes - Jesus Walking On The Water
|
[<< Previous 20 entries] |
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
3sky's journal